Eu sou assim ligeiramente fanática por all things Tintin. Os quartos dos miúdos têm quadros do Tintin, candeeiros com Tintins em madeira e outras variadas formas de serem condicionados ao gosto da mãe. Quando casei, as mesas da festarola tinham nomes e imagens das personagens do Tintin. O único livro em francês que me dei ao trabalho de ler foi o das entrevistas do Numa Sadoul ao Hergé. E, claro, de tempos a tempos tenho de regressar aos livros para saborear as piadas com o talho Sanzot, as confusões acústicas de Girassol, os disfarces dos Dupondt, as diabruras de Abdallah, a maldade (crescente) de Rastapopoulos, a invasão japonesa da China, os vilões, os terroristas do Irgun (que, em edição posterior, foram renomeados), a passagem da Bordúria de um estado parecido com a Alemanha nazi a outro semelhante à URSS estalinista. E as quedas e desgraças sortidas e palavrões de Haddock, a sua tentativa de se tornar um gentleman farmer depois da descoberta do tesouro de Rackham e da recuperação de Moulinsart, as fugas da Castafiore, as fúrias com o mundo inteiro. Haddock – esse bêbado recuperado pela amizade de Tintin, que não hesitava em manipulá-lo, quando necessário, com uma módica dose de álcool. E, para mim, os livros de Tintin são sobretudo isso, livros sobre a amizade – o melhor livro sobre amizade que já li foi o Tibete, o livro psicanalítico que Hergé escreveu para expiar a culpa que sentia pelo seu divórcio – tanto melhores por não serem amizades perfeitas, mas amizades com zangas, incompreensões, fúrias, manipulações, necessidades de distância, segredos, teimosias.

Enfim, comparado com a tintinologia, só mesmo o meu vício do chá. Pelo que aqui vai a foto de um bule igual ao meu bule do Tintin, um dos meus objetos mais adorados – a dimensão é ideal (dá para umas sete ou oito chávenas de chá, todas para mim, claro), o bico é perfeito – e que necessitará de luto prolongado caso alguma vez se parta.